Las palabras de Benito

  La noche me confesó, que acurrucado en sus brazos, le cuentas como la soledad es la dueña de tu vida.   Me susurró que lamentas su presencia porque ella es frío espeso, denso y certero que aleja las certezas y la alegría.   Dices  que ella  es una dama que nos trae a la vida, nos enseña cosas terribles y nos guía hasta el final.   La noche me gritó dolida que para ti, los consejos de ella, son recónditos manjares que solo un sabio del tiempo podrá degustar.   La noche y yo creemos que la soledad es tu única madre esa que no quieres pero amas cuando no está. Fue  publicado en la antología "Le´Croupier 3" de Ediciones Croupier en el año 2016.

       Dos amigos están sentados en un parque conversando, tratando de recuperar el ánimo que apaciguó el invierno que les tocó ese año. Esta tarde la sienten fría, gris y hablan de temas sin importancia. Como siempre la idea es acompañarse un rato, no estar tan solos.      ─Jota sabes que desde pequeño siempre escuché decir una frase muy rara, siempre la decía mi mamá, cuando el infierno se congele ─dice Pedro entre gestos de comillas.      ─No me digas jota Pedro, ya sabes no me gustan los sobrenombres ─replica José. ─Además deja el drama la frase no es rara, tú eres el raro ─comenta riendo.      ─Espera, espera, antes de que me sigas diciendo raro o loco, como siempre, déjame explicarte. Se supone que el infierno es un lugar de fuego, dónde las llamas nunca dejan de torturar a los  que llegan a sus campos y pailas. Se asume que se quemarán y sufrirán una agonía sin fin, por toda la eternidad ¿Me expl...

  Si cuando duermes a mi lado me desvelo cuidando tus sueños y me pierdo en tu reflejo   si cuando te vas sello tu rostro en mis recuerdos amándote en el silencio   si cuando te pienso no puedo respirar me paralizo por completo te añoro te recuerdo   si cuando estoy junto a ti no sé cómo hablarte me desespero por tocarte me duele el no besarte Fue  publicado en la antología "Le´Croupier 3" de Ediciones Croupier en el año 2016.

En homenaje a los que callan.          Pedro suspira mientras nota como la transpiración se apropia de su cuerpo. Se mueve inquieto en la silla y chequea la hora continuamente. Mira la hoja con la única frase que ha logrado escribir: “La historia de un tipo resiliente”. Siente otra vez esa sensación de calor y repentina humedad en la cara. Enciende otro cigarrillo para alejar de nuevo las lágrimas que amenazan con desbordarlo.      ­─Escribiré esta historia hoy cuente lo que me cueste ─se dice en voz baja y frunce el ceño. Ansioso fuma con desespero buscando nuevas ideas para sobreponerse a la situación.      ­─El protagonista estará recostado en un diván mientras le cuenta a su psicoanalista sobre un recuerdo que lo atormenta, pero de pronto se ve interrumpido por otro recuerdo olvidado de esos años de infancia que vivió, le regresa el miedo, suda, aprieta las manos y la mandíbula para no llorar… ─murmura.  ...